Mein Schreiben ist ein Drahtseilakt. Jeder Schritt muss sitzen. Es gibt nur dieses feine Haar zwischen Lüge und Wahrheit. Noch nicht einmal das. Eine Gratwanderung ohne Berg. Ohne Plan. Immer nur jetzt. Hier. Ganz.
Die Spur, die ich lasse, ist überflüssig. Mein Geist wirkt jetzt. Jetzt. Unendlich weit. Mein Sein ein Buch. Anfang und Ende Illusion. Jedes Buch ein Kapitel. Eintagsfliege.
Der rollende Punkt auf des Messers Schneide. Jeder will mich packen, zu sich ziehen. Auf die eine oder andere Seite locken. Die gefallenen Engel. Einander ver-fallen im steten Gefallen. Die Versuchung. Kein Teufelswerk. Kein Luzifer. Der Mensch. Steht auf, um zu gefallen. Und er fällt. Steht auf und läuft. Ohne je gestanden zu haben. In sich ruhend. Spürend. Aufrecht. Eins.
aus: Corona – Spielball der Schöpfung. Deinstedt: Kompost-Verlag, 2021, S. 68.